Сколько же в этой коняке лошадиных сил? Мосты, блин, отрывает...

У тебя глаза как нож:
Если прямо ты взглянешь,
Я забываю, кто я есть и где мой дом.
А если косо ты взглянешь -
Как по сердцу полоснешь
Ты холодным острым серым тесаком.

Я здоров, к чему скрывать!
Я пятаки могу ломать,
Я недавно головой быка убил.
Но с тобой жизнь коротать -
Не подковы разгибать,
А прибить тебя морально - нету сил!

Вспомни, было ль хоть разок,
Чтоб я из дому убег?
Ну когда же надоест тебе гулять?
С гаражу я прихожу,
Язык за спину заложу
И бежу тебя по городу шукать.

Я все ноги исходил,
Велосипед себе купил,
Чтоб в страданьях облегчения была.
Но налетел на самосвал,
К Склифосовскому попал,
Навестить меня ты даже не пришла.

И хирург, седой старик, -
Он весь обмяк и как-то сник, -
Он шесть суток мою рану зашивал.
А как кончился наркоз,
Стало больно мне до слез:
Для кого ж я своей жизнью рисковал?

Ты не радуйся, змея,
Скоро выпишут меня!
Отомщу тебе тогда без всяких схем.
Я те точно говорю:
Остру бритву навострю
И обрею тебя наголо совсем.

З.Ы. С праздником, девочки!

Сначала Рахман кого-то выносит с ринга, потом Маскаев выносит Рахмана, а потом...

"Выражается сильно российский народ! и если наградит кого словцом, то пойдет оно ему в род и потомство, утащит он его с собою и на службу, и в отставку, и в Петербург, и на край света. И как уж потом ни хитри и ни облагораживай свое прозвище, хоть заставь пишущих людишек выводить его за наемную плату от древнекняжеского рода, ничто не поможет: каркнет само за себя прозвище во все свое воронье горло и скажет ясно, откуда вылетела птица. Произнесенное метко, все равно что писанное, не вырубливается топором. А уж куды бывает метко все то, что вышло из глубины Руси, где нет ни немецких, ни чухонских, ни всяких иных племен, а всь сам-самородок, живой и бойкий русский ум, что не лезет за словом в карман, не высиживает его, как наседка цыплят, а влепливает сразу, как пашпорт на вечную носку, и нечего прибавлять уже потом, какой у тебя нос или губы, - одной чертой обрисован ты с ног до головы!" Н.В. Гоголь. "Мёртвые души".

Песня Леонида Филатова и Владимира Качана.

З.Ы. Спасибо, Таня.

Ноу коммент...

25 лет назад (17 февраля 1988 года) погиб Александр Башлачев. Ему было 27 лет.

После 3-й минуты можно не смотреть.



Нальчик. КБР. Кругом террористы. Гаишники - руки в карманах. Бандит успевает вытащить ствол, дослать патрон в патронник (!) и произвести несколько выстрелов, прежде чем начинается ответная беспорядочная стрельба. Один гаишник погиб, второй - "огнестрельные ранения в грудь".
Точно также Солоник в своё время на рынке двух ментов завалил.
Вчера видео видел из Краснодара. Вооружённый разбой на улице, потерпевшие обращаются к стоявему неподалёку гаишнику за помощью, тот их шлёт матом...
У нас, наверное, больше миллиона полицейских. Сколько из них профессионалов? Тысячи полторы? Ну, не считая, конечно, господина Колокольцева, светлую голову.

При детях не смотреть!!!

Забавно получилось.

Юрия Башмета подставили журналюги.
На самом деле он сказал совсем другое.




Приношу Юрию Башмету свои искренние извинения.